Inspiration

[khr-fanf]

Автор: mentos(cesium)
Фэндом: Katekyo Hitman Reborn
Персонажи: Бельфегор/Фран

Рейтинг: R
Жанры: Слэш (яой), Романтика, Ангст, Флафф, Психология, POV, Hurt/comfort, AU, Эксперимент, ER (Established Relationship), Занавесочная история
Предупреждения: OOC, Ченслэш, Секс с несовершеннолетними
Размер:мини


Inspiration – вдохновенье.

21 век. Нью-Йорк.

Описание: Когда-то Бельфегор был самым известным фотографом в капризной модной индустрии. У него было всё. Блестящая карьера, грандиозное будущее, деньги, толпы наивных поклонниц. Так действительно было, пока не появился он.

--

POV Бельфегор.
Пролог

Когда-то очень давно у меня было всё. Карьера, связи, новая подружка каждый месяц, положение в обществе…

Тогда я думал, что это и есть то, что все называют счастьем.

Неуловимое, красочное и такое мимолётное чувство, которое невозможно объяснить.

Тогда я ещё умел так глупо находить радость в абсолютно будничных событиях.

Я был одним из миллиона.

Моё имя легко можно было встретить в обложках глянцевых журналов, которым я дарил свои прекрасные фотографии нарочито модных моделей.

Иногда мне казалось, что я потеряюсь в пустоте их однообразных глаз.

Я жил банальными надеждами, напрасно растрачивая свой талант.

Я искал совершенство.
И нашёл его.

Зеленоволосый парнишка, чуть ли не на десять лет младше меня.
Без будущего и без прошлого.

Слабый и хрупкий. С виду он напоминал лишь ещё одного из «домашних мальчиков», которым категорически запрещено выходить на улицу.

Но я никогда не видел таких, как он.

Заносчивость, наглость и язвительность смешались вместе, образуя странный коктейль его личности.
Настолько прямолинейный, что хотелось усмехнутся. Настолько странный, что удивлялся даже я.

И я начал фотографировать его.

Фотографировал, фотографировал, фотографировал.

Работал до боли в запястьях, до полного изнеможения, до конца зарядки в фотоаппарате.

Искал ракурсы, подбирал свет.

Потому что нашёл в нём то, что так отчаянно искал

Моё совершенство.

Оно должно было сделать мои работы ещё выше, ещё великолепнее.

Однако я ошибся.

Знакомо ли вам это чувство, когда разбиваются в прах все ваши амбиции и надежды, когда будто всё вокруг становится ненужным пеплом?

Проблема оказалась там, где я меньше всего ожидал её найти.

Моё совершенство оказалось никому не нужно.

Капризному миру постоянно меняющейся моды не нужна чистота и шедевры.

Им нужны шаблонные модели и заученные наизусть фотографии.

Я был на самом дне. Потерялся в собственных принципах и мечтах.


Либо он, либо карьера.
Либо он, либо прежняя жизнь.

Мне были готовы простить единичную ошибку.
Но ошиблись они.

Я так и не вернулся.

Остался со своим идеалом, без копейки в кармане, без работы и будущего, надеясь лишь на то, что когда-нибудь появится тот, кто сумеет понять меня.


End of POV


Фран слегка поднимает голову, подставляя лицо под косые лучи зимнего солнца.
Бельфегор чуть наклоняется, профессионально делая несколько снимков.

- Отклонись назад, - командует Бел, будто воображая, что он снова на площадке одного из тех дорогих журналов.

Вспышка.

Фран слегка улыбается.
Ветер раздувает волосы, а лёгкий мороз заставляет щёки еле заметно краснеть.

Принц присаживается на корточки, меняя ракурс съёмки.


Вспышка. Вспышка. Вспышка.


Вокруг мелькает безликое людское месиво, ярко горят огни рекламных плакатов. А эти двое существуют где-то там, на самой грани этой строгой реальности.

Вспышка.

Солнечный свет своеобразно освещает лицо. И Бельфегору всего на миг кажется, что в вечно равнодушных глазах сверкнул отголосок по-детски наивной радости.

Вспышка. Вспышка. И ещё одна.

- Не сфотографируете нас? - как бы невзначай интересуется принц у мимо проходящей девушки.

"Пафосные гомосексуалисты" - должно быть, скажут люди.

И никому и в голову не придёт, что это, действительно, их первая совместная фотография.

Не наигранная поза: Бел опирается на плечо мальчишки и привычно улыбается.
А Фран только прижимается покрепче. Просто его не учили улыбаться, когда вокруг рушится это мимолётное счастье.

И он не до конца уверен, что же привлекло его в этом безумном фотографе.

Агрессивный, эгоистичный и злой.
Но зато талантливый и непредсказуемый. Как Элвис, только без очков.
Фран мотает головой, отгоняя неуместные мысли.

Нечего портить снимок всякой ерундой.

Вспышка.

--


- Вам не кажется, что лазить по чужим карманам низко? - осведомляется Фран, отворачиваясь к окну.
Бельфегор пожимает плечами.

Это своеобразное понятие о чести, нормы морали...пусть этот чёртов мальчишка сохранит их.

Ведь идеалу свойственно быть кристально чистым.

- А откуда ты планируешь взять деньги?

Глупый вопрос, ведь принц отлично знает, что ответа он не услышит.

- Не правильно это, - зелёные глаза смотрят с лёгким укором, - подло.

- Так помяни мои грехи в своих молитвах, - хмыкает Бельфегор, не забыв пафосно хлопнуть дверью.

Он скорее перережет весь город, чем позволит Франу опуститься до уровня уличного вора.


--


Бельфегор стоял под холодным душем, с яростным старанием втирая в кожу гель.

Мятный, шоколадный, апельсиновый...

Любой запах, лишь бы не этот.

В последнее время принцу кажется, что он весь насквозь пропах этим отвратительным запахом отчаяния и усталости.

И Бел жмурит глаза, не желая видеть дешёвую и обшарпанную ванную комнату своего нынешнего дома.

Неожиданно дверь с неприятным звуком открывается, и в комнату проскальзывает Фран.

Мраморная кожа, с виду ничуть не теплее первого снега.
Такая же прохладно-свежая, как вода в каком-нибудь лесном роднике.

Принц едва слышно фыркает. Стоило ли ради этого бросать всё к чёртовой матери?
Бельфегор не знает ответа или, может быть, просто не хочет его знать.

- Семпай, вы тут уже час сидите. Я уже начал думать, не утонули ли?

Большие болотно-зелёные глаза смотрят почти равнодушно, разве что лёгкий огонёк недовольства всё же заметен.

Бельфегор смеётся, притягивая мальчишку к себе.
Фран не сопротивляется, вздыхает только еле слышно - просто, для себя.

Тёплые ладони принца скользят по уже влажному от воды телу.

На шее мальчишки появляется очередная красная отметина.

А Фран уже сам обхватывает талию блондина руками, сосредотачиваясь на ощущениях, и совсем упускает тот момент, когда он оказывается прижатым к ледяной каменной стене.

Бельфегор заворожено проводит языком по щеке, ловя губами чужое прерывистое дыхание.

С губ мальчишки срывается привычно тихий стон, когда Бел опускает руку чуть ниже впалого живота...

Перед глазами волшебная картина. Столь неуместный румянец на бледных щеках, прерывистое дыхание, затуманенный взгляд...
Красота.

Не то чтобы принца тянуло на банальные эротические пошлости, но этот чертов малец сносил ему крышу окончательно, заставляя меняться самые последние понятия о жизни.

Фран же красноречиво откидывает голову назад, желая продолжения.
Маньячно пялящийся на него блондин, мягко говоря, раздражал.

Вдохновение - штука, конечно, хорошая, кто бы спорил. Но те моменты их своеобразного полового акта, когда самопровозглашенный принц застывал на месте, начиная, как он это называет, "вдохновляться", бесили откровенно.

И дело тут вовсе не в животной похоти, это уже просто дело принципа.

Поэтому Фран только обнимает его посильнее и, переступая через будничное равнодушие, просит не останавливаться.

Бел хмурится, но просьбу выполняет, не переставая думать о том, что они с этим чёртовым мальчишкой, наверное, никогда не поймут друг друга.



--


В воздухе кружил волшебный танец снег.
Нью-Йорк будто тонул в серости и однообразии зимнего дня.

Зеленоволосый мальчишка лет семнадцати не спеша брёл по слякоти одной из городских улиц, лишь изредка поднимая взгляд на бездонно-серое небо.

За пареньком, чуть поодаль, шёл блондин, в котором любой любитель светской хроники смог бы легко узнать бывшего знаменитого фотографа - некоего Бельфегора.

Оба шли медленно, вглядываясь в каждую деталь городской жизни.

И любопытство здесь вовсе ни при чём. Просто идти, как бы банально это ни звучало, больше было некуда.

Выселение из квартиры за неуплату долгов Бельфегор воспринял с сухой иронией, а Франу было, вообщем-то, всё равно.

Единственное, что прихватил Бел из старого жилья - фотоаппарат, последний клочок воспоминаний о прошлой жизни, болтающийся сейчас на шее фотографа без прежнего дорогого чехла.

Начинало темнеть, а в воздухе уже отчётливо чувствовался ночной холод.

Фран оборачивается, сверля Бельфегора привычно-равнодушным взглядом.
Принц только приобнимает его сзади, устало опуская голову на чужое плечо.

Он думает, что они, наверное, выглядят чертовски маленькими на этой большой улице.

Без будущего, работы и надежд, просто немного уставшие от того, что люди называют роком.

Одни из тех, о ком можно брезгливо заметить -
"Прожигатели жизни".

Бельфегор ухмыляется. Фран кивает, сворачивая на соседнюю улицу и утаскивая блондина за собой в незнакомые лабиринты Нью-Йоркских переулков.


А снег всё сыпется...


- Это всё чепуха, - смеётся Бел.
- Чепуха... - эхом повторяет Фран.

Они обязательно потратят свои последние сорок долларов на новую карту памяти для принцевского фотоаппарата. И будут снимать.

И пусть над ним смеются Небеса.

Ведь они не из тех, кто привык показывать белый флаг этому прогнившему миру.

Они обязательно выживут.

Выживут, чтобы потом, на закате счастливой старости, листать пыльный альбом с такими родными фотографиями и ухмыляться при мысли, какой бездарной иногда бывает судьба.